Tem coisas que não passam, porém não nos matam. Mas a dor nos companha onde formos, e

as minhas não passam. eu as armazeno numa sala onde jamais ouso entrar.

É um lugar grande, sombrio, inodoro, com inúmeras prateleiras de tamanhos diferentes,

Onde cada dor é depositada conforme seu tamanho e importância,

Umas menores e outras imensas.

Dores de amigos, de família, de gente que se amou, que se ama,

Dores de coisas que sentimos e que nos machuca e as pessoas jamais saberão, mas nós as sabemos todas.

Dores pequenas, de mágoas, de coisas que se ouviu, que não dissemos, de situações que não se resolveram,

De mentiras não esclarecidas e de medos que nos dominaram.

Dores agudas, fincantes, dores que de pensar trazem lágrimas, sofrimentos e angústias.

A pior das dores, é a de perder uma pessoa que se ama, perder uma pessoa viva.

Por vezes, matamos alguém dentro de nós, e ainda assim a dor gigantesca teima em ficar, permanecer, alojar-se e tomar posse. Isso é o que mais dói.

Não mata, mas dói.